Что ты со мной делаешь?.. Я никогда не была такой, как в последние полгода… Я никогда так ни к кому не привязывалась. Я ревную себя к своим друзьям и однокурсникам… Я готова защищать тебя, заботиться о тебе… Я готова отдать тебе все… порой в ущерб себе… Мне ничего от тебя не нужно… Просто будь рядом… Хоть какое-то время…
Я знаю, что рано или поздно ты уйдешь из моей жизни… Как и многие другие… Это похоже на сказку, когда помощник, сделав дело, покидает героя… Только в моем случае с их уходом боль возвращается…
Я не собираюсь тебя держать, принуждать или ограничивать в чем-то… Мне достаточно того, что ты рядом со мной, улыбаешься мне, позволяешь мне о тебе заботиться…
Кто ты для меня?.. Я не хочу использовать глупое, затертое до дыр слово «друг». Оно вызывает привкус предательства и фальши… Ты что-то такое… Другое… Вообще да рамками человеческих отношении… Что-то родное… Настолько похожее… Как будто часть меня… Настоящая… Ты — то, что находится под моей прочной скорлупой… Пытаясь понять тебя, я пытаюсь понять себя.
В моей жизни не так много таких вот Ангелов-хранителей, и я стараюсь сберечь их в своей памяти как можно дольше…. Ты — еще один Ангел, посланный мне, чтобы исправить очередную серию косяков…
Я не хочу отпускать тебя, хотя знаю, что ты все равно уйдешь… Ведь у Ангелов много работы… Но я буду помнить тебя… И мне еще долго будут мерещиться теплые зеленые глаза и мягкие белые перья…

Снова бесконечные лекции, лабы, практики…
Изучаем строение мозга, клетки, галактики…
Препод у доски говорит тайнами, загадками,
Слова падают с губ камешками гладкими, как галька каткими…
Думаю… Да что же это?.. Что я здесь делаю?..
Беру карандаш, рисую глаза любимые… но почему-то серые…
Нет… конечно, нет… они карие, горячие,
Только здесь выглядят как-то иначе… мертвыми, незрячими…
Внезапно накатывает паника… на голову давят аудиторные
стены…
Пока не поздно, беру черную гельку, надеваю очки от Рэй Бэна
-
Скрыть за непроницаемо-антрацитовыми стеклами
Глаза неживые, пугающе тусклые, блеклые…
Наконец, заканчивается пара, невозможная, бесконечно
длинная.
Звонок врезается в виски, вводя в уныние.
Препод глядит с укоризненной миной, на манер мима —
У меня опять вместо лекции в тетради портрет любимого…
Снова нужно бежать на очередное глупое занятие…
Что там? Педагогика? Право? Что-то еще трудное для
восприятия?
Да, сейчас я… сейчас… передайте, пусть без меня начнут…
Я сейчас… только попробую убрать горькую складку в уголках
губ…
Не выходит… Любая попытка изобразить улыбку терпит
фиаско.
Сдаюсь… скрываю лицо черным шелковым подобием
медицинской маски…
Черные локоны падают на плечи прядями прихотливыми.
Ну, почему… почему я не могу сделать твои глаза счастливыми?..
Опять начинаю злиться
На себя, на хмурые, безразличные лица,
На шепотки и косые взгляды (думаете, я не вижу?
Не пытайтесь сообщить мне что-то новое… Я и сама себя с
успехом ненавижу…)
Ненавижу за то, что не видела тебя живым, настоящим,
Что не плавилась под твоим взглядом, сжигающим, горящим,
Что у родных от общения со мной возникают неврозы…
Ненавижу себя за то, что родилась слишком поздно…
Смотря в глаза твои, невозможно чистые, темно-карие,
Если на сердце скребут кошки и поют заунывные арии,
Я прошу одного… Когда наши тела станут прахом, дорожной
пылью,
И мы встретимся ТАМ… Разреши мне дотронуться до твоих
крыльев…
11.10.10.

«…он же умер…»
Удивительно, как могут ранить слова… Простая фраза, брошенная другом даже без какого-то умысла… Глупое сочетание звуков, но почему же так больно?..
Одним метким словом, как выстрелом, сломать крылья, которые только-только начали расправляться снова. Скинуть с залитых солнцем, пышащих счастьем небес на острые камни жуткой реальности…
«…он же умер…»
Я знаю, знаю, но… почему до сиз пор так больно?.. Почему хочется ответить как можно грубее, накричать, оскорбить?..
Спустя два с половиной ода чувство вновь разыгралось, опять начало греть зачерствевшую душу, и вдруг… такой плевок… И от кого?.. От человека, которого считала одним из самых близких…
«…он же умер…»
Совершенно бессмысленное предложение… Оно отторгается, как инородное тело. Мозг отказывается осмысливать и применять его в подразумеваемом контексте…
«…он же умер…»
Я справляюсь со своим смятением и спокойно отвечаю:«…ничего подобного…»
Четко, сухо, холодно… Я не хочу общаться с этим человеком…. пока…
«…мне не понять…» - весело хмыкают.
Я молчу. Я еще долго буду молчать…

Все замечательно. Фильм отличный. Но, по-моему немного переборщили со спецеффектами.. Джон в исполнении Джуда Лоу просто шикарен, а вот Шерлок…
Нет, все замечательно. Актерская игра, искрометный юмор… Но после Бенедикта Кембербетча трудно увидеть Шерлока в плотном невысоком небритом Роберте Дауни-мл. И с какой это стати у Шерлока карие глаза? А поведение? Конан Дойлевским социопатом здесь и не пахнет.. Шерлок должен выглядеть со стороны психом ненормальным, а не шутом гороховым… Но это я придираюсь…
Голый Майкрофт поверг в эстетическую кому.
Поцелуйчики с Адлер возмутили до глубины души.
Юмор слишком искрометный. Сразу понятно, где и над чем смеяться. Это печально… Американцам нельзя снимать такое. Теряется чисто английская тонкость. Во всем.
В принципе, все недочеты лишь из-за того, что сюжет чересчур обамериканен. Типичный америкосский боевичек… Того и гляди, из-за угла выскочит Арни с Уиллисом наперевес…

Скучно… Невыносимо, просто чудовищно скучно…
Как же мне осточертело отдыхать! Если бы не эта идиотская зима, можно было бы бегать по утрам… и вечерам… и, возможно, в середине дня.. Зима все портит.. Ненавижу холод. Потому что мерзну. Особерно рукам очень холодно, ведь я не ношу своих теплых шерстяных перчаток.. потому что я не люблю шерстяные перчатки. Я люблю тонкие кожаные, но в них холоднее, чем без них… И вообще, у меня их нет.
Коньяк совершенно не помогает. Он хороший, настоящий, шоколадно-ванильный, армянский…но пить скучно… В бар медленно, но верно стекается местный пролетариат. Четверо подвыпивших мужичков с фанерного завода, трое подвыпивших жертв игральных автоматов, двое невнятных подвыпивших любителей бильярда…и куропатка на грушевом дереве. Опухшие лица и мутноватые глаза выдают все ту же бесконечную усталость от этих нелепых каникул.
Моя спутница уходит травить себя очередной порцией никотина, и мое одиночество решает скрасить один из мутных бильярдистов. Я завожу разговор о Корчаке, собеседник тут же решает, что пора возвращаться к бильярду….
Скучно…